Si cuando pasan los flamencos
(volando como flechas
enfrente de nuestra casa)
tú no me avisas
y yo me he demorado en la ducha
demasiado
el agua fermentando en las baldosas
si no me avisas
si salgo con los ojos calcinados en champú
y entre la nebulosa veo tu figura en el balcón
tu figura
lo que queda de ella
la mano extendida ya casi alcanzando el final de la flecha
flamenco volador interespacial
que te llevará al otro lado
si no me avisas
mis dedos mojados
agarrando la barandilla
sacando medio cuerpo afuera
si no me avisas
dónde estás
movimiento migratorio.
16 comentarios:
Ese juntar una escena cotidiana como es la del baño con otra abstracta e ideal (el vuelo migratorio de un ave) resulta en tu poema perfectamente comprensible. Y hasta lógico.
Un beso
y yo me quedo con ganas de flamencos...
(menos mal que por aquí hay duchas...)
besos! (muchos)
K
Si no me avisas...
Me gusta mucho esa leve queja resbalando de jabón...
suave como los movimientos migratorios de las aves.
Precioso
Besos de buenos días.
Ciclos, una invitacion, sabias aves...quizas todos los movimientos son migratorios, huyen, vuelven, buscan...
Lara, nos vemos pronto (y te invito a la cerve pendiente).
¡Que poema maravilloso!
Llega como una flecha y ahí se queda colgando. Sintiéndose.
Un beso
Qué raros son los flamencos. Siempre que pienso en ellos me acuerdo de la entrada de Miami Vice y la chaqueta blanca de Don Johnson.
Tengo una amiga con fobia a los pájaros, la pobre. Le dices que vienen flamencos mientras está en la ducha y del susto se nos desnuca.
Dependencia profunda y de vez en vez la gramática nuestra de cada día dánosla hoy reventando, para ver si así logramos entendernos.
Sabes que muchas veces te he acusado de hacer poema hondo con los relatos y de narrar tan certero con los poemas.
Pero esta vez no. Es un poema-poema, y no lo digo porque las frases estén cortadas en líneas, sino porque es un poema de todos porque a todos se nos escapan los flamencos alguna vez o casi siempre o siempre.
Me lo como, el poema, bon apetit. Y a ti un poco si me dejas.
La flecha rosa en el cielo, y tú y tu aventura, tu mundo húmedo de baldosas.
Fuera, el niño con el dedo extendido, gritándole al sol poniente mientras tú mandas un beso desde el pasillo inconsciente, empolvado de espuma.
sólo los pájaros bobos sabios pescadores, ¿no es demasiado pronto? Still September, dejan que te acerques, se te acercan, hasta que te acercas,
inteligencia límite, limitada, digna de Caixas Sociales Varias, labio bífido, respiración sibilante ¡ay dios publicista that’s cool?! tú desnudo (así se comen los gajos naranjas -indento sabroso al dente: pezón lactante dulce-salado, labios semen recién albergado, nubes de hormigas voladoras al tibio hálito recuerdo de noches Veracruzanas; caviar, tiembla el día que alguien lo ponga de moda- de los erizos fuera de hueco, por la arena, que ¿huyeron? de ¡ah, las nécoras! carmesíes ¡ay! en las cazuelas aguamarinas de tus chicas ¡uhm!) ¡pedofilia border line! en la mar plana, plena, diversión pre-culturalmente ilimitada (debiéramos tomar ejemplo, estúpido no es la palabra) en olitas de grandes coeficientes aguando, desaguando,
ahora teñida caleidoscopio cuando el sol ya se chocló ya por tierra -prefiere volar, ellos mejor se sumergen (aquieta las pulsaciones hasta hacer saltar las alarmas en los boxes de urgencias; la temperatura de las extremidades, casi sin riego, en el helado upwelling del nordeste, hot aches en el calor de la ducha)- Júpiter, la Luna, en línea, tú flotando en el centro, Full Harvest Moon champiñón crema solitario iluminando azulado el telón, capa de mago, protector de prados, tejados, alcobas, sueños…
que desde el sinsentido de la pieza a 120 Km./h que no encaja en este gélido rompecabezas no puede explicaros, no se lo explica
¿debiera haber frenado en medio de la autovía como hizo aquel tipo expirando el fin de semana (expiran a la salida de la curva que menos te lo esperas), haber cruzado el vehículo, aun la velocidad en la instantánea el gesto firme indeleble, y a contracorriente ¿a contracorriente? haber dado la vuelta?
como los erizos
Ostrás! (perdón...).
Gracias a todos por mirar a los flamencos.
Nano, de esto se deduce que carezco de intuición para algunas cosas: pensé que este texto era todo lo contrario en calidad prosaica o poética.
Anónimo: una vez más (¿no?): ¡¡!!
Marco: no pidas perdón.
Besos!
Todo no se puede compartir. Es preciso aceptarlo. Beso.
Me acuerdo cuando en mi ciudad habia flamencos en unas salinas, pero el crecimiento urbano los espanto.
Mensaje recibido,
Kisses from Cambridge
vi al flamenco arrancar de tu dedo medio distraida en una naranja negra
mucho mejor ahora, con luz de día, sin que nada me diga:corre acaba corre acaba madrid espera abajo noche volante vuela noche acaba corre
el anónimo ha dicho tibio y noches y veracruzanas
"Tu figura,
lo que queda de ella"
Me gustas estos versos. Dicen bastante
Eso es magia... y me supera del todo... Magia total... Tú
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